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Littérature
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Une chimère, c'est une créature imaginaire composée de parties disparates. Par exemple : une histoire policière racontée par cinq femmes, sur une playlist italo-disco.
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C'est le nom d'un bout de l'autoroute qui relie Paris à Saint-Pair-sur-Mer, dans la Manche, et tous mes souvenirs.Je l'ai enfin suivie plus loin, jusqu'en Bretagne, pour y retrouver un témoin de la mort accidentelle de mon petit frère, à l'âge de deux mois : une Bretonne qui avait vingt ans lorsqu'elle a découvert Paris en 1968, s'y est fabriqué des souvenirs et cherche encore, elle aussi, la vérité sur cette mort.
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Julie Wolkenstein invente avec ce nouveau livre une émouvante forme d'autobiographie contemporaine. Et toujours en été s'inspire des jeux videos dits escape games (ou escape the room) dans lesquels les joueurs doivent explorer pièce par pièce une maison, un château, collecter des indices et ainsi progresser et finir par découvrir une histoire et ses secrets.
« Un escape game c'est comme la vie. Surtout lorsque cette vie (la mienne) est d'abord un lieu, une maison aux multiples pièces, chacune encombrée de souvenirs et peuplée de fantômes », écrit la narratrice. Les fantômes, il y en a deux principalement, le père, écrivain et académicien, mort en 2006, et le frère disparu en août 2017. Il y a aussi le souvenir de l'Anyway, le voilier du père transmis à son fils.
La narratrice s'adresse à ses lecteurs et nous participons avec elle à la visite de la maison familiale de Saint-Pair-sur-mer dans la Manche. On remonte le temps, celui des étés des années 70 et 80, mais aussi de plus lointaines époques. Comme dans les escape games, il y a parfois des raccourcis topographiques à découvrir et à emprunter pour aboutir à des révélations. C'est en quelque sorte une « vie mode d'emploi ». Les pièces, les meubles, les objets de toutes sortes (tableaux, disques vinyls, horloges, livres, instruments de cuisine, jouets...) forment un drôle de puzzle autant spatial que temporel, à reconstituer pour faire apparaître avec bienveillance et mélancolie l'histoire d'une famille. Son humanité, avec ses failles et ses disparitions.
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Automne 1952 : dans un château délabré de l'Eure, Éric Rohmer tourne Les Petites Filles modèles.
C'est son premier long-métrage. Presque achevé, jamais sorti au cinéma, il a disparu. Ceci est avéré et vérifié. Nul ne sait ce qu'est devenu ce film. A-t-il été perdu, volé, détruit par Rohmer qui n'en aurait pas été satisfait ?
Printemps 2016 : Sophie, une prof d'université à la retraite spécialiste de la comtesse de Ségur, et Paul, un jeune homme qui consacre sa thèse à des films introuvables, traversent ensemble la Normandie à la recherche de traces, de témoins, d'explications : par exemple, Joseph Kéké, l'étudiant béninois qui a pro- duit le film, a-t-il vraiment cassé une dent à une strip-teaseuse poétesse ? À quoi servent les châteaux en ruines ? Quel rapport entre la comtesse de Ségur, Éric Rohmer et le cinéma érotique des années 1970 ?
Ce roman ébouriffant et drôle multiplie les pistes et les péripéties. De nouveaux personnages réels ou fictifs surgissent à chaque détour de page et nourrissent une enquête qui mêle vertigineusement réalité avérée et vérifiée à la fiction la plus débridée.
Chemin faisant, et c'est ce qui donne aussi à cette histoire une profondeur inattendue tant le ton en est plaisant, désinvolte et spirituel, c'est avant tout sur eux-mêmes que Paul et Sophie enquêtent sans s'en rendre compte.
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'Après la mort de mon père, j'ai trouvé en rangeant ses papiers des documents sur sa grand-mère dont j'ignorais tout et qui révélaient un secret de famille. Je ne me suis jamais intéressée aux ancêtres de personne : les gens que je ne connais pas, surtout s'ils sont morts, me sont cent fois plus étrangers, même s'ils me sont apparentés, que les personnages de romans. Mais il y avait dans ce que je découvrais sur cette arrière-grand-mère des choses qui me plaisaient, d'autres que j'aurais voulu savoir. J'ai hésité à enquêter. Ce livre est le résultat de mes hésitations.'
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La veuve d'un milliardaire américain achète la plume d'une autre pour vomir son passé, pour livrer, à rebours, le secret de ses fuites successives. Sa biographe ressasse une année de fêtes monotones, et mêle à son récit la chronique de ses vingt ans.
Pas de sang, juste de l'encre. Pas de cadavre, mais une confidence à quatre mains, entièrement réversible. Un polar dont l'enjeu n'est pas l'identité de la criminelle, mais de la narratrice. Les preuves sont là. Il n'y a qu'à lire, avec précaution (lignes à haute tension - courant alternatif).
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Le temps de ce livre se situe dans quelques années, lorsque les désordres climatiques s'aggraveront, lorsque le niveau des océans se fera menaçant.
La mer monte, grignote lentement certaine partie de la côte normande, engloutira bientôt les quelques villas perchées sur la falaise. Ce jour-là, la seule survivante des trois familles de vacanciers qui y ont partagé tous leurs étés veut voir la dernière vague. Revenue sur cette plage clandestinement, elle s'accroche à sa maison, à ses souvenirs. A ceux qui sont morts, elle prête sa voix, fait revivre les derniers instants de chacun. Leurs destins se croisent, rencontrent le sien, sa propre histoire affleure au fil des confidences qu'elle livre à une interlocutrice silencieuse. Pour différer la disparition de ce décor familier et la sienne propre, elle fait de sa mémoire une digue, un barrage : que restera-t-il de ces résidences secondaires, des mesquineries, du goût des crevettes grises, des préjugés bourgeois, des bains de minuit, des vies réelles et imaginaires, à la toute fin ?
C'est donc un roman d'anticipation, mais consacré au passé, un récit rétrospectif dans un avenir incertain qui n'altérerait pas notre monde intérieur, celui des regrets, des remords, des secrets intimes.
C'est, à la manière maintenant bien connue de Julie Wolkenstein, légère et perçante, discrète mais tellement efficace, pour tout dire anglo-saxonne, une histoire de familles, d'amours et de mort où son talent prend toute sa signification et toute son ampleur.
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Juillet 1911, une matinée d´été dans la campagne anglaise. Edward Sanders marche le long de la rivière. Il rentre chez lui, mais personne ne l´y attend. Ni Susan, ni les enfants. Tous le croient en ville, sagement assis à son bureau.
Susan Sanders parcourt les rues de Londres. Personne ne sait qu´elle s´y trouve. Pas Edward en tout cas. Elle va lui faire une surprise, aller le chercher à l´étude, pénétrer dans cet immeuble inconnu où il passe ses journées. Aujourd´hui, elle a un secret à lui confier.
Pour tous les deux, c´est une journée particulière. Au rythme de leur promenade, au fil de leurs souvenirs, reviennent en foule les fantômes d´une époque disparue : débutantes promises à la noyade ou à la folie, duchesses suffragettes, scandales étouffés, excentriques sacrifiés. C´est l´heure anglaise, l´heure où se réveillent les fastes de la Riviera et les enfances solitaires, les bibelots victoriens et leurs fêlures.
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Pourquoi Ann Hellbrown a-t-elle brusquement décidé d'arrêter d'écrire après la noyade de son mari? Pourquoi s'est-elle exilée en Angleterre et n'a-t-elle jamais, jusqu'à sa mort en 1912, rompu son voeu de silence? De quoi est-elle coupable?
Une poignée d'universitaires, plus ou moins excentriques, plus ou moins convaincus du sérieux de leur mission, sont réunis par un colloque consacré à la romancière. Dans une petite ville de l'ouest de la France où elle vécut jadis, et dans sa maison même, un manoir à peine rattaché à la côte par une jetée que les marées submergent, ils échangent points de vue - et plus si affinités - forment des hypothèses littéraires et des projets amoureux. De chercheurs, ils se transforment en détectives. Ils ont quatre jours pour mener l'enquête sur la disparue. Leurs témoignages croisés, ainsi que d'autres pièces mystérieusement versées au dossier à leur insu permettront au lecteur de juger. Au rythme des vagues qui menacent le manoir, dans ce va-et-vient qui mêle satire des moeurs universitaires et plongée dans une intimité d'un autre temps, entre aujourd'hui et hier, les secrets engloutis referont surface.
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C'est l'occasion, en effet, d'étudier une forme de récit qui me séduit plus que n'importe quelle autre : le récit d'enquête, avec une dimension policière plus ou moins accentuée. J'ai choisi d'étudier Citizen Kane, Vertigo, Blow Up, Meurtre dans un jardin anglais notamment, et plus précisément la présence, dans ces enquêtes, d'une oeuvre d'art supposée contenir l'énigme et permettre de l'élucider. Et la manière dont j'ai procédé relève elle-même de l'enquête policière : il s'agissait pour moi de faire de la critique à la manière d'un détective, mais aussi, comme les détectives, ou enquêteurs qu'on trouve dans ces fi lms ou dans ces textes, en assumant l'échec relatif de mes investigations. Car ce dont je suis sûre, et que j'ai cherché à faire apparaître, à mettre en évidence, c'est que l'absence de solution est plus stimulante qu'une résolution parfaite. D'où le sous-titre « Enquête inachevée », qui renvoie à la fois aux oeuvres elles-mêmes, à la manière dont elles déçoivent notre besoin de conclusions, et à l'étude que j'en propose, ellemême irrésolue.
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J'aurais dû m'en apercevoir dès le début : la première fois que je l'ai vue, le soir oú elle a débarqué sur l'île avec ma mère et s'est encadrée dans la porte-fenêtre, éblouie par le décalage horaire et le coucher de soleil, tout coïncidait, tout concordait.
Nous reproduisions déjà à notre insu la situation de départ de ce vieux bouquin de james que, comme tous les étudiants américains, j'avais lu à la fac quelques années plus tôt. sur le moment je n'ai rien compris. mais maintenant j'en suis sûr : sa personnalité, sa vie, ses voyages, ses amis, les hommes qui l'ont aimée, celui qu'elle a épousé, ses enfants, ses deuils, tout a été écrit, imaginé il y a un siècle.
Je ne suis pas superstitieux. je ne suis pas fou. je ne crois pas au destin. mais le sien imite exactement celui d'un personnage de roman qu'elle ne connaît même pas. et qui se termine par ma mort - je veux dire la mort de mon modèle, ralph. elle, l'héroïne, on ne sait pas ce qu'elle va devenir. mais je peux peut-être déjouer cette espèce de malédiction. je n'ai plus beaucoup de temps, je sais ce qui me reste à faire.
